Voces dentro de voces; Voces de otros lados; Ecos de voces:

Un hombre pasa con un pan al hombro

¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?

Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo

¿Con qué valor hablar del psicoanálisis?

Otro ha entrado en mi pecho con un palo en la mano

¿Hablar luego de Sócrates al médico?

Un cojo pasa dando el brazo a un niño

¿Voy, después, a leer a André Bretón?

Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre

¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?

Otro busca en el fango huesos, cáscaras

¿Cómo escribir, después del infinito?

Un albañil cae de un techo, muere y ya no almuerza

¿Innovar, luego, el tropo, la metáfora?

Un comerciante roba un gramo en el peso a un cliente

¿Hablar, después, de cuarta dimensión?

Un banquero falsea su balance

¿Con qué cara llorar en el teatro?

Un paria duerme con el pie a la espalda

¿Hablar, después, a nadie de Picasso?

Alguien va en un entierro sollozando

¿Cómo luego ingresar a la Academia?

Alguien limpia un fusil en su cocina

¿Con qué valor hablar del más allá?

Alguien pasa contando con sus dedos

¿Cómo hablar del no-yó sin dar un grito?

César Vallejo

Extraído de: http://www.analitica.com/bitblio/vallejo/poemas_humanos.asp

Biografía de César Vallejo: http://es.wikipedia.org/wiki/C%C3%A9sar_Vallejo

Breve relato de una muerte declarada

Canción desesperada de esos ojos perdidos en la violencia del mundo. Buscando ávidamente un lugar que escapar se posaron en el infinito deseo de la esperanza. Esperanza que, de colores diversos navegó décadas escondida en cuerpos que no la reconocían. Hoy surgió de la mirada desesperada hacia el horizonte, y, se convirtió en lo inevitable. Una empuñadora, la sangre desperdigada por el suelo, recuerdos de la vívida desesperación. Pero en donde corrieron todos, hoy quedé, y espero al fin que el silencio consuma nuestra última creencia en realidad: Liberación.

Cuadros dentro de cuadros

El frío consume lentamente lo que queda de mi. El calefactor roto y mi cabeza dando vueltas. Y pensando... que tortura saber, si aceptar o empezar a correr. Mi única ventana en mi pared, un afiche con un paisaje maltrecho. Veo dos árboles a los lejos, sobre un azul lago y un regio cielo. Por alguna extraña razón siento que estuve ahí... Si esas praderas verdes de tandil, con trigos a los costados. Si recuerdo ahora mientras camino y me acerco al lago. Azul, reflejo del cielo y de los peces de colores que surgen a saltos del agua. Bordeo a paso rápido, me entran ganas de correr, ¡hace siglos que no lo hago!. La última vez fue en Tandil. Sigo corriendo hacia los árboles, dos pinos verdes al fondo del horizonte. De repente sonrío enormemente, veo una figura apostada con sus dulces curvas en aquellas ramas. Me llama, me invita a que la acompañe. Cómo decirle no a Romina, esos labios rojos y tez blanca con pecas. Su rojo pelo al viento y su busto pronunciado, sus ojos marrones claros y su figura entallada en un vestido floreado. Me concentré en sus ojos al mismo tiempo que ella en su risa, cada vez más fuerte y socarrona. Cada vez más grotesca y deforme. El oscuro de sus dientes, de su mirada, me llevó a los corredores de un pasillo húmedo, suaves texturas de colores que constreñían mi cuerpo de recuerdos. El final era una puerta marrón. La abrí, descubrí allí con estupor el frío de las cuatro paredes, un calefactor roto, una silla marrón despilfarrada, un paisaje maltrecho colgado de la pared, y, sobre la silla una mujer dormida recorriendo con sus brazos el aire sin forma.

Apenas me levanté rompí el afiche.

Termina tal cual empieza...

La brisa caliente entraba por la puerta de aquella aula cerca de la galería, era imposible -todos/as lo sabíamos- que a las dos de la tarde entre un poco de fresco. Pero el calor no era el problema en esas jornadas, que habían empezado bajo el mismo sol horas antes, eran otras cosas, sumatoria de cosas. Era que estábamos apretujados entre cuatro paredes frente a una pizarra blanca, era el fastidio de las mismas voces repitiendo una y otra vez palabras recicladas que no dejaban de decir lo mismo por un momento. Y cuando nadie creía que podía ponerse más pesado, El Sr N, desde el fondo, sobre un pupitre que contrastaba el azul claro del respaldo con el azul oscuro de su traje, pasando por lustrosos -y lujosos- zapatos negros, agitaba su mano al son de su cara, impasible. Preocupado anunció:

- Si, si, si.... Nosotros entendemos el tema del poco presupuesto. Pero también deberían comprender que, a nosotros, nos bajan sólo 10000 pesos, y, nosotros, SÍ NOSOTROS, movemos recursos por 40000. Tengo que suponer que: si no se distingue ese esfuerzo, suponen todos que vale poco el trabajo de esta institución, y, a su vez desvalorizan la labor del ID. Un ejemplo simple, alguien calculó cuanto aumentaron los comestibles?, Ay! Ay de los almuerzos decentes!

Al lado la Sra R, tez casi blancuzca, y brillando sus pulseras de utilería, asentía a cada momento. Verborrágica, casi tartamuda, sin pedir la palabra, en auxilio de su eterno amigo, el Sr N, dijo:

-Y... y...Tampoooco nos olvidemos que además de aumentar los fondos, habría que reducir el tiempo de los voluntariados - guiño de confianza al Sr N, mutuas sonrisas - porque... porque ...que, las cargas administrativas de los ID son cada vez mayores, y si no nos aumentan el sueldo, así no se puede.

El Sr N agregó complacido: - Además el voluntariado es un servicio!! Yo le doy a la comunidad un taller de matemáticas.. Si señores de matemáticas, pero es un taller, y a ¿Quién se le ocurre extenderlo más de un par de meses?, si quieren otra cosa pongan una escuela. Primeros los números, luego arreglamos.

El silencio volvió a ser insoportable, quienes no eran ID's se veían fastidiados, embolsando sus cosas. El resto sonreía, cuchicheaba con el otro de al lado, susurraban un posible aumento de sueldo y de lo mal que se vivía en Pilar, porque en aquel country de la zona sur de dicho partido no tenía cámaras de seguridad alguna. El moderador, impregnado entre sus bigotes del humo intranquilo que precede a un cross en la mandíbula comenzaba a balbucear el fin de las jornadas. Sin embargo, la Sra T, ingresada hace quince minutos al recinto sin aire, quiso recomponer la entereza de los estudiantes que habían deslegitimado la Sra R y el Sr N. Balbuceo entre su decrépita dentadura y sus anteojos cortados, hace poco quizás, de un antigua botella de crush que atesoraba al fondo de su casa:

- Igual - estirando la proximidad de cada letra - los estudiantes ayudan, son buena mano de obra, yo recuerdo, que en las jornadas de Vietnam, servían bien la comida a las mesas....

Nadie respondió más, todos parecían concordar en silencio mirándose, sin sorpresa. 

¿Se necesitan más palabras para esto?, IMPOSIBLE.

Luis

Las cuatro paredes asfixiaban, todavía a las nueve y media de la noche. Tedio fastidioso de escucha es el sostenido eco sonoro de sus palabras, que surgían, de una lectura rígida que había empezado ya hace tres horas. Era otra vez, una clase de Educación. La profesora por enésima vez repetía:

- ¿Qué es aprender?, las y los docentes de la "casa" confluyen en considerar que es la correcta aprehensión de los contenidos de cualquier materia. A través de la lectura férrea y (...)

Mientras la mayoría del público asentía, la colorada también, a la revelación autoprofética, pensé entre líneas: Aprender(...). Aprender me trajo a la separación de cada sílaba; Cada una de ellas desdibujo las líneas de las paredes en adoquines junto con las ventanas que, cayendo sus marcos, abrieron al azul casi negruzco de la noche de San Miguel. Allí en una de las esquinas de la plaza está Luis. Sus ocho años lo previenen de no alejarse de su padre. Ambos a turnos reconstruyen pregones -a veces entre incontenibles risas-, tal mulatos, vendiendo exquisito Pan Casero. Exquisito, lo puedo afirmar yo, grácil comprador que me acerqué, y, "Mitre" de por medio, Luis sonrió frente a las manos y la mirada roídas por el tiempo, de su padre. Me alejé cruzando en diagonal, mientras que la noche desdibujaba las formas, y, a cada paso me recordaba:

La canasta de pan llena;
                     Las ropas roídas de Luis en las rodillas, la camisa descolorida de su padre;

                                                 Las miles de personas alrededor de ellos, caminando indiferentes, comiéndo dóciles raciones de fritas o panchos; El olor y el breve interludio entre éste y la ágil nariz de Luis, éste le balbució a su padre:

- pa... - tocándose su pequeña barriga - tengo hambre (...)

A lo lejos su réplica la llevo el viento de su mirada, y una sonrisa maltrecha, reconociéndose por dos segundos. Enjugó su rostro, sonriendo de nuevo, alejándose, ambos, entre la sombra de los apávidos árboles (...)

Diez menos cinco, y esa cínica voz educadora me levantó al fragor de una pregunta. Leyendo la hoja, omnipotente preguntó:

- Guevara, o Echeverría (-ya que está...musitó en voz baja), para usted que es Aprender?

Con la imagen de Luis y de su padre en nuestras cabezas sólo atiné a balbucear:

- Para él, sólo es, tratar de no morirse de hambre

 Guevara - Echeverría

Hacia la génesis individual, Algunas Aguafuertes no vienen mal.

Allá lejos, alrededor de 1930, Arlt publicaba sus escritos a los que denominaba aguardientes. Las aguardientes eran un radiografía del Buenos Aires de principio de siglo, de los bajofondos y arrabales. Rescatamos, entonces, esas fotos que con tanta presteza describía en estos humildes escritos, que hoy intentan revelar quienes somos. Que mejor lugar para empezar por todos aquellos que piensan que una investidura hace revolución, para ellos y ellas (espero que ningún compañero/a lector se incluya ahí) estas palabras:

Una cara de mil caretas

Entre textos y media siesta en la dichosa clase de Educación I, ese encierro de aprehensión de la pesimidad de quienes no pudieron hacer de este mundo “algo”, tuvimos una revelación que nos despertó del interludio. Decía la profesora:

-         Nuestra política desde ahora en más, es no dejarlos ir a esas “reunioncitas” que, ustedes –los estudiantes-, tienen porque perdemos tiempo.

La colorada en primera fila, acomodándose un mechón rojo, replicaba:

-         Si la verdad que sí – enfáticamente - perder el tiempo en ello, que fafarruchada!

El despabilo nos llevo a la confusión, la “reunioncita” era por la reforma de los planes de estudio de Historia y Filosofía… Y ella… ¿No era la del negro vestir?, ¿La del accionar casi anarquista?, ¿No era quien destruye cual volantería política al menos que sea del PTS?... Efectivamente era ella. Igualmente ya hace un tiempo que dudábamos de ella, de su contradictorio andar. Ya un impresentable de esos, atorrante, que busca la nota nos reprodució un breve diálogo:

Colorada: - Y, uno tiene que abrirse paso…

Cambalache: - y, si…

Colorada: - Cómo y sí? SÍ, uno tiene que portarse bien, “hacer buena letra”, en clase sino las becas no llegan – Replicaba preocupada pero a la vez radiante.

Cambalache: ¿Será así?

Colorada: - Vós haceme caso que si, además vamos, en el aula sólo la profesora tiene razón.

         El breve viaje nos dejó en los pupitres de siempre, las cuatro paredes asfixiantes, y la dichosa profesora practicando el panóptico, leía la lección:

-         Para enseñar hay que tener por sobre todas las cosas: Confianza y Responsabilidad (…)

Si tuviera experiencia podría revelarse que, al igual que la colorada, entre tantas máscaras, al final uno no sabe quien realmente es. Sin olvidar que ser Anarquista o zurdo no es parecerse a Gilimón o a Lenin, es algo más que entre café, o quien dice una fresca en lo de Matilde, pronto lo charlamos.

Si querés que algo cambie, cambia algo. Si haces lo mismo que siempre tendrás lo mismo que siempre

Alfredo Guevara

Juan Esteban Echeverría

El porque de la metamorfosis

La metamorfosis, en su orígen, es un movimiento individual de cambio, que trastoca un ser en otro. A simple vista se dennota su carácter individual, característica que, nos parece incompleta. Todo cambio exige una pregunta inicial acerca de la génesis del sujeto. Uno debe reconocerse como parte de un mundo y de una realidad antes que efectuar un cambio en ella. En otras palabras sería: ¿Quien soy? y ¿qué soy?. La identidad, o búsqueda de una realidad prepara la puerta a la comunidad. Yo soy en tanto me reconozco como otro. Este reconocimiento no reviste el carácter de una similitud física o un gusto particular. Sino un reconocimiento viceral desde el sufrimiento del oprimido y la necesidad del cambio. Sólo a través de este camino tiene sentido el comienzo individual, de lo contrario se anula en un deseo personal. Desde el yo hacia la colectividad, está como catalizador el oprimido que para su comprensión, tal hermeneútica, nos valemos de la dicotomía que ya Marx anunciaba. El/La oprimido/a tiene su yugo en las relaciones económicas, y sus raíces se sientan en la dependencia cultural, política, entre otras. Frente a sus ojos, reconozco, tal dialéctica que mis manos son la fuerza de él/ella, como su mirada la experiencia del sufrimiento. Así la metamorfosis se cierra, la búsqueda de identidad se destruye en el colectivo, y en el fuego del fénix, renace el Hombre y la Mujer nuevos, al calor de nuestro brazos y pies.

Sin lugar a dudas lo que este relato viene a polemizar es realmente ¿quienes somos?, y como estudiantes ¿qué queremos?. Si nos preguntan, desde este humilde lugar podemos afirmar, que queremos que la universidad se vista de pueblo, dejándo de lado las mentiras academicistas. El mundo se forja al calor de nuestro esfuerzo, de la lucha continua por el oprimido, por la vinculación dialéctica con la comunidad, que no es una simple palabra, es definitivamente Acción.

Nuestro humilde comienzo a través de estas palabras, y de las publicaciones que sucesivamente iremos sacando, es esta polémica. Apelamos a ustedes lectores a sumarse como actores activos del cambio social.

Hasta la victoria siempre!

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 (Mc Escher, Liberación)

Alfredo Guevara - Juan Esteban Echeverría.

¿Quienes somos?: El despertar del sueño dogmático

Entre sueños compartí la misma revelación surrealista: Entre cerrojos y cadenas estaba atrapado. Sopesaban el peso de aquellas mis manos roídas por el tiempo. No sólo las mías, mi celda ocupaba una de las tantas en esa caverna maltrecha sin luz ni esperanza. Creí perder la cordura, pero la fuerza de nosotros fue más. Nos propusimos cansados y con los rostros casi desfigurados, pensar en la Libertad, y, pronto las cadenas cayeron. Así lo hicieron las paredes y las rejas. Corrimos tras los pasillos desesperados buscando un camino hacia el afuera, pero es que a cada paso las cadenas volvían a atarnos con distintos nombres. Alrededor de nuestras cabezas el academicismo, de nuestras bocas un trapo del silencio, en nuestras manos y piernas el impedimento para reunirnos con los pares. Cuando ya parecía todo perdido, y arrodillados de nuevo, nos entregábamos a la quietud voces de otras primaveras llamaron tras ecos en la caverna:

Freire cantaba a la esperanza; La radicalización y liberación del oprimido...

El Che, en sus brazos, la fuerza de latinoamérica...

Gramsci, nos hablaba de las realidades de distintos tiempos,

Arlt, nos retrató al oprimido...

Y Walsh nos levantó, alejándonos de la antología del llanto.

Nos miramos sabiendo que eran voces, sólo voces, que anunciaban lo mismo que ya habían vivido en otros tiempos y épocas. Fortalecidos decidimos, cerrar los ojos, y saltar ya acompañados al nuevo comiezo.

El despertador me devolvió la vigilia, y, con mis ojos abiertos, a través de mi ventana vi, como mi sueño era realidad. Ya era tiempo de dejar de pensar, y de construir un nuevo comienzo. Este último, de vigilia consciente lleva hacia la incontrolable fuerza que cambia la historia: La Revolución.