Breve relato de una muerte declarada

Canción desesperada de esos ojos perdidos en la violencia del mundo. Buscando ávidamente un lugar que escapar se posaron en el infinito deseo de la esperanza. Esperanza que, de colores diversos navegó décadas escondida en cuerpos que no la reconocían. Hoy surgió de la mirada desesperada hacia el horizonte, y, se convirtió en lo inevitable. Una empuñadora, la sangre desperdigada por el suelo, recuerdos de la vívida desesperación. Pero en donde corrieron todos, hoy quedé, y espero al fin que el silencio consuma nuestra última creencia en realidad: Liberación.

Cuadros dentro de cuadros

El frío consume lentamente lo que queda de mi. El calefactor roto y mi cabeza dando vueltas. Y pensando... que tortura saber, si aceptar o empezar a correr. Mi única ventana en mi pared, un afiche con un paisaje maltrecho. Veo dos árboles a los lejos, sobre un azul lago y un regio cielo. Por alguna extraña razón siento que estuve ahí... Si esas praderas verdes de tandil, con trigos a los costados. Si recuerdo ahora mientras camino y me acerco al lago. Azul, reflejo del cielo y de los peces de colores que surgen a saltos del agua. Bordeo a paso rápido, me entran ganas de correr, ¡hace siglos que no lo hago!. La última vez fue en Tandil. Sigo corriendo hacia los árboles, dos pinos verdes al fondo del horizonte. De repente sonrío enormemente, veo una figura apostada con sus dulces curvas en aquellas ramas. Me llama, me invita a que la acompañe. Cómo decirle no a Romina, esos labios rojos y tez blanca con pecas. Su rojo pelo al viento y su busto pronunciado, sus ojos marrones claros y su figura entallada en un vestido floreado. Me concentré en sus ojos al mismo tiempo que ella en su risa, cada vez más fuerte y socarrona. Cada vez más grotesca y deforme. El oscuro de sus dientes, de su mirada, me llevó a los corredores de un pasillo húmedo, suaves texturas de colores que constreñían mi cuerpo de recuerdos. El final era una puerta marrón. La abrí, descubrí allí con estupor el frío de las cuatro paredes, un calefactor roto, una silla marrón despilfarrada, un paisaje maltrecho colgado de la pared, y, sobre la silla una mujer dormida recorriendo con sus brazos el aire sin forma.

Apenas me levanté rompí el afiche.

Termina tal cual empieza...

La brisa caliente entraba por la puerta de aquella aula cerca de la galería, era imposible -todos/as lo sabíamos- que a las dos de la tarde entre un poco de fresco. Pero el calor no era el problema en esas jornadas, que habían empezado bajo el mismo sol horas antes, eran otras cosas, sumatoria de cosas. Era que estábamos apretujados entre cuatro paredes frente a una pizarra blanca, era el fastidio de las mismas voces repitiendo una y otra vez palabras recicladas que no dejaban de decir lo mismo por un momento. Y cuando nadie creía que podía ponerse más pesado, El Sr N, desde el fondo, sobre un pupitre que contrastaba el azul claro del respaldo con el azul oscuro de su traje, pasando por lustrosos -y lujosos- zapatos negros, agitaba su mano al son de su cara, impasible. Preocupado anunció:

- Si, si, si.... Nosotros entendemos el tema del poco presupuesto. Pero también deberían comprender que, a nosotros, nos bajan sólo 10000 pesos, y, nosotros, SÍ NOSOTROS, movemos recursos por 40000. Tengo que suponer que: si no se distingue ese esfuerzo, suponen todos que vale poco el trabajo de esta institución, y, a su vez desvalorizan la labor del ID. Un ejemplo simple, alguien calculó cuanto aumentaron los comestibles?, Ay! Ay de los almuerzos decentes!

Al lado la Sra R, tez casi blancuzca, y brillando sus pulseras de utilería, asentía a cada momento. Verborrágica, casi tartamuda, sin pedir la palabra, en auxilio de su eterno amigo, el Sr N, dijo:

-Y... y...Tampoooco nos olvidemos que además de aumentar los fondos, habría que reducir el tiempo de los voluntariados - guiño de confianza al Sr N, mutuas sonrisas - porque... porque ...que, las cargas administrativas de los ID son cada vez mayores, y si no nos aumentan el sueldo, así no se puede.

El Sr N agregó complacido: - Además el voluntariado es un servicio!! Yo le doy a la comunidad un taller de matemáticas.. Si señores de matemáticas, pero es un taller, y a ¿Quién se le ocurre extenderlo más de un par de meses?, si quieren otra cosa pongan una escuela. Primeros los números, luego arreglamos.

El silencio volvió a ser insoportable, quienes no eran ID's se veían fastidiados, embolsando sus cosas. El resto sonreía, cuchicheaba con el otro de al lado, susurraban un posible aumento de sueldo y de lo mal que se vivía en Pilar, porque en aquel country de la zona sur de dicho partido no tenía cámaras de seguridad alguna. El moderador, impregnado entre sus bigotes del humo intranquilo que precede a un cross en la mandíbula comenzaba a balbucear el fin de las jornadas. Sin embargo, la Sra T, ingresada hace quince minutos al recinto sin aire, quiso recomponer la entereza de los estudiantes que habían deslegitimado la Sra R y el Sr N. Balbuceo entre su decrépita dentadura y sus anteojos cortados, hace poco quizás, de un antigua botella de crush que atesoraba al fondo de su casa:

- Igual - estirando la proximidad de cada letra - los estudiantes ayudan, son buena mano de obra, yo recuerdo, que en las jornadas de Vietnam, servían bien la comida a las mesas....

Nadie respondió más, todos parecían concordar en silencio mirándose, sin sorpresa. 

¿Se necesitan más palabras para esto?, IMPOSIBLE.

Luis

Las cuatro paredes asfixiaban, todavía a las nueve y media de la noche. Tedio fastidioso de escucha es el sostenido eco sonoro de sus palabras, que surgían, de una lectura rígida que había empezado ya hace tres horas. Era otra vez, una clase de Educación. La profesora por enésima vez repetía:

- ¿Qué es aprender?, las y los docentes de la "casa" confluyen en considerar que es la correcta aprehensión de los contenidos de cualquier materia. A través de la lectura férrea y (...)

Mientras la mayoría del público asentía, la colorada también, a la revelación autoprofética, pensé entre líneas: Aprender(...). Aprender me trajo a la separación de cada sílaba; Cada una de ellas desdibujo las líneas de las paredes en adoquines junto con las ventanas que, cayendo sus marcos, abrieron al azul casi negruzco de la noche de San Miguel. Allí en una de las esquinas de la plaza está Luis. Sus ocho años lo previenen de no alejarse de su padre. Ambos a turnos reconstruyen pregones -a veces entre incontenibles risas-, tal mulatos, vendiendo exquisito Pan Casero. Exquisito, lo puedo afirmar yo, grácil comprador que me acerqué, y, "Mitre" de por medio, Luis sonrió frente a las manos y la mirada roídas por el tiempo, de su padre. Me alejé cruzando en diagonal, mientras que la noche desdibujaba las formas, y, a cada paso me recordaba:

La canasta de pan llena;
                     Las ropas roídas de Luis en las rodillas, la camisa descolorida de su padre;

                                                 Las miles de personas alrededor de ellos, caminando indiferentes, comiéndo dóciles raciones de fritas o panchos; El olor y el breve interludio entre éste y la ágil nariz de Luis, éste le balbució a su padre:

- pa... - tocándose su pequeña barriga - tengo hambre (...)

A lo lejos su réplica la llevo el viento de su mirada, y una sonrisa maltrecha, reconociéndose por dos segundos. Enjugó su rostro, sonriendo de nuevo, alejándose, ambos, entre la sombra de los apávidos árboles (...)

Diez menos cinco, y esa cínica voz educadora me levantó al fragor de una pregunta. Leyendo la hoja, omnipotente preguntó:

- Guevara, o Echeverría (-ya que está...musitó en voz baja), para usted que es Aprender?

Con la imagen de Luis y de su padre en nuestras cabezas sólo atiné a balbucear:

- Para él, sólo es, tratar de no morirse de hambre

 Guevara - Echeverría