Palabras al viento (For centuries I've lost myself)

E -: Esos chicos están en situación de pobreza, mirélos, parecen desnutridos.
D: -No diría pobreza, diría situación de vulnerabilidad social, me parece que encuadra más. Un análisis pormenorizado de las situaciones donde viven me devuelven esta hipótesis.
E:- Ah, genial.
D:- Y, es práctica (susurra).
E:- Perdoneme, ¿qué dijo?, no la escuche.
D:- No, no, que es práctica.
E:- ¿Que es práctica profe?
D: - Lo de identificar los conceptos, es práctica. Yo tengo diez años clasificando e investigando, y todo esto se lo debo a la universidad de Lavonnia.
E:- Ah... y allá en Lavonnia viven la misma situación que aquí: tanta pobreza tan cerca de las universidades.
D:- (larga un carcajada) No, no para nada, pero saben mucho de vulnerabilidad social, son los mejores p:roductores de conocimiento de toda Europa.
E:-Ah, no lo sabía (ojos atónitos), y, ¿que hacen ellos con los pibes profe?
D:- Emmm, dejame que lo pienso un momento.

La nada y sus alrededores

Es horario de intenciones, querer escribir y decir,
Pero es que la caprichosa inspiración, se ha esfumado entre mis dedos: cuando he querido agarrarla,
Corrió, al momento que quise besarla,
Y de lejos reía, al ver como me retorcía sobre los negros cerámicos.
Y así siguen pasando las horas...
Las aprecio desde el suelo, lleno de intenciones, pero inmóvil, sin ideas.
Pienso, sólo así, en la nada misma, la nada y sus alrededores.

Tiempo

Esperar,

Condena de la indecisión,

Del espíritu de época,

De la indefensión,

Del mundo pequeño que valoramos.

Pero en la vereda del frente: se mueve un rostro permanente, un rostro derroido de tiempo y de miseria, un rostro golpeado y con hambre: un rostro desaparecido.

Hasta cuando esperar, hasta cuando.

Sentido común

Un mundo de dualidades, dobles ideas, dobles argumentos, doble y dos.

Responsabilidad es carga y a la vez liberación.

Utopía es sueño, pero también acción.

Esperanza, un sentimiento vacío, pero anhelo por felicidad a la vez.

Sentido común, ¿Qué elegir en esta maraña confusa? ¿Qué decir cuando no parece haber ni una sola palabra para definir lo que sucede? ¿Qué hacer en ente mundo barroco?

Enfrentarse al pesimismo, al optimismo, sólo resta Elegir.

[Y dejar al teórico mil vidas antes que lo comprenda].

Medio sentido 2

Soñar con un mundo mejor,
Soñar con un mundo mejor, utopía que guía almas desde el vacío hacia su propia esperanza. Soñar en realidad, con ojos llenos de luz y reconocimiento, frente a un mundo que súbitamente se volvio responsabilidad de nuestras manos, tus manos, mis manos. No se puede soñar con un mundo mejor, si antes no se lo anhela, no se lo puede anhelar, si antes no se lo desea, y, en tanto deseo es tan posible como la utopía misma, un presente inacabado un futuro nuestro.

Medio sentido 1

El sillón mal acomodado lo anunciaba de nuevo, el tiempo que corria tal arena entre mis dedos frente a mi impávido rostro. Inmovil contemplaba como el mundo se venia encima, sin razon alguna, o con todas en su seno, y yo con los ojos vendados de sueño y tedio lo esperaba casi contento. El sin sentido se apodera de mis manos y cabeza, revuelvo el esfuerzo de entender pero no sale nada.
Quizas al fin de cuentas ya estoy rendido,
Quizas ya perdí la esperanza,
Quizas simplemente estoy jodido, si jodido de que este puto mundo ruede sólo a su sentido.

Lecturas fuera de foco

Del traidor y del traicionado

T

odavía respiraba aire frío de la ventana, siempre recurría a eso cuando prendía un pucho. Y lo fumaba lentamente, mirando fijo el pasillo del módulo III. Perdía su mirada en vaya a saber qué punto lejano del horizonte, le daba aire de perspectiva. Él lo sabía, imitaba, sin que nadie lo supiera, la postura de un viejo militante comunista, ese de aquel cuadro gigante en la sede del partido.

- Muchachos, perspectiva, la lucha se gana poniéndose al frente de la vanguardia- mascullaba juan, candado tupido alrededor de los labios y casi pelado, vestido de traje.

- Perspectiva, es ganarle el poder a los burgueses. Y todos bien sabemos quiénes son: Iglesia, empresa, estado. Los burócratas de siempre, de hace dos siglos- repetía con aires de sabiduría chamánica al lado de Juan, León, con barba blanca de a partes, el semblante muy arrugado, una nariz lampiña, vestido con sobretodo negro.

Los traidores de siempre… ¿Quiénes son los traidores de siempre?, sí… yo sé quiénes son, acá ya sé quiénes son - Fuma otra pitada - Son el rector, son las agrupaciones reformistas, son todos los que no me apoyan, ¿no? ¿No? Son esos proyectos asistencialistas que hacen un par de genios que se creen revolucionarios. Perspectiva, perspectiva, ¡Sí!, perspectiva. Ya sé que quiso decir, Sí. Retrógradas. Asquerosos retrógradas, vendiendo la lucha por unas monedas, son todos culpables. ¡Sí!, burgueses. Los mata la molicie, estudiantes paupérrimos que miran desde un cubículo lo que hago. Deberían buscarse un laburo. Igual sé que explicar es mi única herramienta ¡Era eso! Todos son culpables, pero… ¿qué hacer? Sí… mmm (rascándose la barba)… ¿Qué hacer? Ya sé. Sí, encaremos la lucha de algún punto (irónico). Dejame pensar, que es lo que más nos preocupa. El morfi, digo no, digo: menú estudiantil. Sí, que mejor que encarar la lucha por un lugar donde apoyan todos los trabajadores, porque al final los estudiantes (muchos) pueden ser mediocres, pero seguro hay trabajadores. Siempre los hay. Ellos me apoyarán, sí, sí y tomamos la universidad. Pero primero el menú. Una pancarta: repudiamos a la gestión y a todas las agrupaciones reformistas que no apoyan a los luchadores honestos. Con que lo escribo: con témpera roja y un trasfondo blanco. Sí, sinónimo de lucha para todas las caretas (ríe jocosamente). Y cierro con… Sí, EXIGIMOS, un menú estudiantil ya. Y donde lo cuelgo? Sí…sí, ¡sí! en el módulo tres, mi pie de lucha, el cartel que cambia, el comienzo de la revolución (grita para sí) viva la revolución (habla fuerte) Se imagina en un estrado (se imagina en un estrado) Hablando, vestido de traje, semi pelado, con un candado alrededor de los labios (se estremece, se le cae una lágrima, se acuerda de su padre). Decidido, pega el cartel.

-          Son veinte pesos – dijo indiferente, vestido de azul claro, contando detrás del mostrador la recaudación del día.

-          Eh?, ¿veinte pesos?- Se quejó, pegar el cartel da sed y hambre, más el pucho, era algo que le pasaba seguido. Sacó el dinero a medida que pedía un tostado de jamón y queso, tostado, frío por lo general del cae mal y un agua saborizada de manzana. Con su comida entre sus manos,  se sentó detrás de un par de investigadores donde se encontraban sus compañeros de militancia.

-          Che, cada día más caro este buffet.

-          Y no aprenden más – le replicaron juntos sus compañeros.

-          Y… ¿qué hacemos?- pregunto consternado, amagando para sacar un cigarro que allí no podía fumar.

-          Plan de lucha – dijeron – empapelamos la universidad del cartel que hiciste vos. A propósito, con eso, el de la regional seguro te cargo.

-          Che, dame un toque de eso, ¿de que es? –engulle un mordisco – ¡de pan árabe! Genial.

Marcos, María, José y Luis, esperaban en la fila. Hacía tiempo que venían a la universidad. Eran amigos, por accidente: siempre decían lo mismo. Sus padres y madres eran albañiles, o pintores, o carpinteros. Changas, siempre había algo para hacer. Terminaron la secundaria en la escuelita del frente de la plazoleta, lugar verde y frondoso que los vio crecer. Nunca pensaron que iban a terminar en la Universidad, quien diría. Hicieron vaca durante la fila, entre los cuatro hacían tres pesos. Rieron a lo loco. Estaban a fin de mes, cobraban becas dos de ellos y los otros traían lo poco que sus viejos le daban, y muchas veces era sólo para el viaje. Igual los seiscientos pesos, de las dos becas, se iban como agua en fotocopias y bondi. Porque venirse caminando desde Trujuy o de San José, ja, te la regalo, estás en cama tres días y pedir los textos lo intentaron, con resultados variables. A veces daba mejores resultados venir en bondi y comprar las fotocopias.

Pero la cosa era ¿qué comprar con una vaca de tres pesos?, un alfajor, quizás: Si no fuera porque maría vive con un hambre voraz, y nosotros también, pero siempre la dejamos comer.

En realidad me gustaría un tostado – dijo marcos y luego pensó por dentro igual que todos ellos - como el que tiene el que está delante mío. Si de salvado con paleta y queso (miraban los cuatro de reojo). Y un pucho (ahí solo miran marcos y Luis), como el que saca a cada segundo y no lo prende. Medio gil el pibe (ahí coinciden todos con la mirada), pero si me convida me olvido. Ah, que boludeces digo, pero no importa. De verdad no importa, hoy vi unos carteles de menú estudiantil, quizás con un poco de esperanza, algo cambia.

Lecturas fuera de foco I: Para que me recuerdes.

Enredado en la bravura del mar, Odiseo se humedecia a la intemperie de su barco. Diez veces había trazado la dirección hacia donde ir, pero a medida que las noches avanzaban, la certeza de que poseidón iba en su contra era más evidente, y la posibilidad de la tierra firme remota. Sus hombres famélicos, y su cara demacrada jugaban con el verde mohoso de la proa y la popa de su ya golpeada barca. Pero no era su hora, la providencia, le concedió una vez más la brecha de juego entre dioses. Entre los avatares de la vida que se negaban al filo de su lanza, encontró extrañado en esas costas, extraños moradores. De pie, semidesnudos, y con inscripciones alrededor de sus cuerpos, una cantidad de ellos comiendo estaban de una extraña flor que el ojo atento de Odiseo advirtió por su erudita capacidad de lectura allá en una lejana Itaca, en una biblioteca cerrada. Lotófagos, les llamo, luego que supiera, a través de un nuevo avatar, cayendo rendido, una vez engullida la flor, junto con sus hombres, olvidando uno por uno la patria chica, Itaca, Perséfone, Aquiles cayendo, la bravura del mar, y...

¿Donde estaba parado?.

Comía con tranquilidad, sólo como lo había hecho siempre. Al sonido de música leve, acompañaba la presa de pollo con rojo vino que fluía desde una copa de cristal, brillante. Brillo que se extendía por la araña que colgaba del techo empapelado con un fondo inglés casi barroco. Vestido de traje, como la ocasión lo exigía se preparaba para su discurso, que la lluvia próxima apuraba. Aunque su semblante no decía lo mismo. Quizas era la comida lo que lo calmaba. Ver la heladera vacía lo desesperaba, rememoración de ese momento de mísera miseria. Aquella tarde del '30 cuando comía raíces, él y giuseppe, su padre moría de un síncope y su madre de tuberculosis. Hacerse la america era para los americanos, no para un italiano piojoso del sur, le repetía la muchachada de la taberna, al clima de la época -la recesión era evidente culpa de los extranjeros-, él con los harapos colgando, y su cara sucia del barro, propia del cordón donde cada noche dormía arropado entre una caja de papas y Ulises, un perro de la vida. Ulises decía en su collar cuando se acercó, y fue lo que su cuarto grado le permitió leer. Leer, algo que conoció años después de su golpe de suerte, a un pobre diablo sólo le tocaba una herencia, invertía en telas baratas para el cordón de Lancashire y el Italiano piojoso se convertia, veinte años despues en Sir William Cagnetta, fresco de la oficina de documentación y de la real casa de honor.

Adentraba en su boca otro pedazo de pollo, lo acompañaba con puré de papas y un poco de vino. Saboreaba entre los labios un poco del alimento que casi por la voracidad de su hambre se escapa de su boca.

Llaman a la puerta.

Entra Perkins en la sala, y le informa a Sir William que ya estaban todos los obreros reunidos en la parte de las máquinas de hilado. Pensó que ya era hora, el hilado tiene competencia, y la crisis económica internacional no permite el pleno empleo, la culpa es del estado, repitió moviendo brazos y manos con el semblante entristecido, y conpungido con miradas de pasión cristiana. Recordó entre líneas una mirada de Jesús a sus discípulos y la imito con gracia. Cuando la cabeza de Perkins se perforó con dos tiros secos a la sien, Jesús cayó en judas, el miedo inundó sus ojos, sobre sus rodillas, el vino, el pollo y el pure, volvían en arcadas de odioso dolor y olor. Con sus guardias lejos, explico que de él jamás dependieron las doce horas de trabajo, que con amor de padre hubiera elevado los sueldos, con lágrimas en los ojos suplicó perdón. Un garrote desde la turba cayó en su cabeza, su cuerpo terminó por arrodillarse. Vestido de arapos, con la cara sucia de hollín lo golpeaba sin cesar josé, y repetía al unísono:

-Idiota, esto es para que me recuerdes.

Soneto fuera de foco: Una canción deseperada, dedicada para un soñador que jamás volvió del sueño.

Moriré en una tierra que no conozco,
Habiendo perdido la esperanza,
Entre los espectros de mis problemas,
Que me toman de cada brazo y constriñen mis entrañas,
Pienso,
Y Me dejo caer.
Y el suelo, estrepitoso ríe mi amor.
Mientras que balbuceo la abstinencia, la necesidad de acercarme una vez al teléfono,
Número memorizado, jamás olvidable,
Esas sonrisas que tanto ahora necesito,
Lejos me miran desde el horizonte.
Ahora que ya dejé de correrlas,
Se han perdido.

Moriré en una tierra que no conozco,
murmurando una canción conocida, la preferida.
Moriré en una tierra que no conozco,
recordando lo que fui hace tres años, en la sombra de hoy,
Moriré en una tierra que no conozco,
dejándote claro que hoy no me sirve ser una buena persona, si deseo estar allí, donde jamás llegue.
Moriré, sólo hoy, allí donde siempre quise evitar llegar: mi soledad; Para mañana revivir ya.

Muerto al llegar

Muerto al llegar, me encontre tras el reflejo del vidrio polarizado de aquella lejana cabina de seguridad. No hizo falta que diga nada, callado abrí mi bolso, no tenía nada fuera de lo normal, era de cuero y tenía fotocopias que no se detuvo a registras. Tras el vidrio me esperaba una tranquila sala de espera. Tenía ojos verdes y un tono amable, el otro me miraba de reojo en una esquina, parecía querer hablar con ella y yo le interrumpia media líbido. Así fue, le guiñó un ojo apenas me corrí hacia el asiento blanco que estaba a su derecha, murmuré un insulto entre dientes, a medida que la risa sardónica de ese tipo se perdía en la voz amable de ella y surgía un recuerdo de hace tres años.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Tenía 18, y esa risa era de López.

López, un tipo socarrón de 40 años, que me recibió de brazos abiertos aquella tarde de verano, dos de enero recuerdo. Me recordaba a cada momento, lo importante de trabajar, y que la responsabilidad de ello sólo era mía y de nadie más. Los dientes blancos y sus maneras suaves me trataban de repetir siempre lo mismo, que la carrera depende de mí, que llegaría a ser lo que quisiera. Apenas se fue su traje azul a rayas y el trayecto de sus zapatos negros, se desvanecio el deseo de responsabilidad entre mis manos y las cuarenta rugosas y pesadas cajas de pilas, que las debería cargar a mano de una punta a la otra del depósito, porque no tenía cualficación ni para manejar un criquet de mano.

Durante la caja N°39 lo encontre a lópez jodiendo con luisito, uno de los supervisores, unas horas más tarde. Escondido yo tras las cajas de cosméticos escuchaba que López repetía lo fácil que eran los boludos que recién entraban, reía, ya con dientes amarillentos, luego del festín que le correspondía por su cargo, luego de la ración que como yo era de agencia me correspondía, un interludio entre mis dientes y el hambre que volvía a cada rato.

----------------------------------------------------------------------------------------------------------- 

Reía. Este no paraba de reirse, y miraba de vez en cuando.

Ojos verdes ponía la seriedad de un manicomio.

Yo esperaba.

A las cuatro en punto fue mi turno. Cual es tu interés por trabajar acá, que pensas de esta empresa y otra lluvia de cuestiones. Que precisan compromiso real, que implica que las jornadas sean de 12 horas, y muchas cosas. Sí muchas cosas, que apenas dejaban balbucear un sí. Mentí a cada segundo, que soy el sosten de mi familia, sí lo soy (aunque haya algo de cierto), que si soy responsable, sí que lo soy, que si juro y renuncio a todo lo que tengo por trabajar, que si lo hago.

Si pasas esta estrevista, ojalá que sí, te llamamos, balbuceo uno de los encargados de la línea de producción que observaba junto con otros trajeados de pies a cabeza cada movimiento hecho por mí.

Versaba un cartel, Política de tolerancia frente a la diversidad, en la puerta de aquella oficina de recursos humanos donde ahora entraban ojos verdes y el tipo de la risa. Pensé con amargura, nada, simplemente nada. Que sólo en este instante, muerto al llegar, buscaba esperanza de que todo iba algún día a mejorar.

Aqui y alla

1. Aqui
Tiesos auriculares,
escucho el desencanto de las seis de la mañana,
sentado,
oprimido en la necesidad,
sabiendo el fin probable,
Un dia más, queriendo que cambie,
Estare haciendo lo suficiente?

2. Alla

Subiendo la quebrada del Yuro,

La radio mojada y lo que queda de los auriculares

Gritos desesperados bajo el monte  

Saben a sangre y cadenas

Le pregunto:

Sera el fin?

Jamas, responde, intentaremos despertar del letargo

Juntos, compañero.

Impresiones capitalenses IV

De San Miguel a Retiro, Sobre el San Martin

1.
Viajes eternos sobre rieles;
Marginalidad desbordante a los costados: Transparente realidad sobre los vidrios,
Me agarra pensando en nada,
Al igual que sus espectadores del otro lado.

2.
Sobre el gris de la estación espero,
Alguna señal -entre indiferencia-
                      en silencio)
Ahogar sus recuerdos o dejar que vivan temerosos
se debate tras cada golpe, trajeado en azul y una placa que brilla plateada;
Pensar en darles contención: Declara ocultando su mirada, trajeado como empresario.
La verdad en mis ojos: desbordante sangre, mugre y miseria,
Sobreviven.

Impresiones capitalenses III: Pensamientos del viento

1.
Tuve un presentimiento,
Rigor de distinción que lleva al límite.
Eco de una decisión no tomada,
Yo (de) nosotros, al frente.
Silencio.

2.
En cada paso al silencio
en cada suspiro,
suspenso en silencio: Calle de nuevo.

3.
Des- orden,
antes del sentido,
Ahora lo se: no - sentido)
Palabras sin sintaxis,
Sin prolegómenos de la Real Academia,
Habla verbal, rigor de distincion que lleva al limite:
Suspenso en silencio: un academico.
Zigzagueo del paladar, mas allá de todo aquello, eternidad perfecta cambiante y contradictoria: habla popular.

Impresiones capitalenses II

S

entado, delante de los azulejos blancos; Cabizbajo; Permanecía una hora más, mirando el suelo. El subte, en aquel feriado, le devolvía de a ratos la noción del tiempo. Pero apenas los vagones desaparecían en la oscuridad del túnel, caía al mismo vacío interminable: Se miraba así mismo, zapatillas de lona roídas, pantalones remendados en las rodillas, la barba perdida entre el contraste de su desgastada camisa marrón y el hundimiento de su rostro hacia los huesos de la cara. Marcaban sus pómulos un suave rubor gris y negro, al tacto de sus rugosas manos que el piso negruzco de la estación le había dejado en la cara durante los últimos días.  Inmóvil, en la misma posición, su mirada, perdida, en un rumor constante entre sus dientes. Balbuceaba, desesperado, entre un hálito de saliva, un recuerdo entrecortado. Soltaba entre sollozos su memoria, entre el silencio y los azulejos, un nombre lo paralizaba una y otra vez al llanto, a la parodia de vivir muriendo.

Un nombre: Jazmín.

Jazmín, mejillas sonrosadas y vestido florido, aquel que la hermana Juana había guardado celosamente para que le combine con sus ojos azules a aquella princesa boreal. Con sus padres separados vivía en la casa de la abuela Marta, que la cuidaba afanosamente, aplacando con su dulce niñez el dolor de su artrosis que apenas le permitía moverse. Fue ella quien agarró a Jazmín antes que caiga estrepitosamente al piso hace tres semanas cuando volvía del colegio. En el Garrahan comprobaron lo que ya se sentía en la pesadumbrez del aire. Internada de urgencia requería un transplante de corazón y un tratamiento de quince mil pesos.

Tirado de nuevo, delante de los azulejos blancos de Medrano, sabía que no tenía solución.

La muerte próxima lo adormecía hace tres días, buscando milagros, temía que no se cumplieran; Sollozos en el silencio.

Un último intento pensó.

12:45 del primero de Enero:

Se abren las puertas del subte; Diez pasajeros, contados al boleo. Semblante Serio, reparte fotocopias: Una foto de su hija, su número de documento, camilla de internación en el Garranhan y doctor a cargo.

Repite a voz viva: -Quién me podría ayudar; Con lo que sea, quien (…) Ruidos (…)

Indiferencia

Silencio

Esquivo de miradas

Grita: -¡Qué generosos! – nubla el semblante - ¡Qué generosa señora! – desbordan las lágrimas - ¡Muchas gracias por su generosidad!

Responde en voz baja, vestida de traje y lujosos zapatos: -éstos piensan que es así de fácil.

Replica, serio, vestido de fajina: - Siempre queriéndose salir con la suya: Que sufra por su pan (…)

Otro, burlón, con un libro bajo el brazo, completa la frase: - y que vea que se siente.

Desgarrado, grita y golpea a cada vieja de ese vagón inmundo. Ensangrentado corre por los asfixiantes pasillos del subte, que se hacen cada vez mas largos y lentos, cada vez más eternos y sin sentido: trastabilla con el borde de un asiento, y cae hacia el negro profundo del abismo.

Abre los ojos,

El negro reflejo del piso ruboriza su cara; Despierta; Sentado delante de los azulejos blancos; Cabizbajo; Permanecía hace más de una hora, recto, deseando que todo fuera sólo un sueño... pero no; El reloj de la estación marca 12:45, pensaba en desistir a medida que estiraba las piernas: Un intento más –masculló entre dientes-.

Interludios

El tiempo se desdobla sobre mi cuerpo fatigado,

Escucho aquel sonido constante, mismo lamento - mismo interludio, cada vez que subo hacia la esquina entre Carlos Pellegrini y Corrientes,

Veo tu rostro desdibujado, negro de soledad con una piba entre brazos; que solloza de a veces, sonrie otras, sufre siempre.

Siento, en mi, el mismo grito, constante, a cada hora, que reluce apagado -lúgubre-, el hambre de días,

Tu desesperanza final,

En la indiferencia de un mundo completo que a tropel pasa a tu lado como si fueses un espectro,

A ti, desaparecida, te encontraré, a través del fuego de mis palabras.

A ti, desaparecida, revivirás eternamente en mi memoria y la de otros.

Un segundo más, interludio, tu lucha ya es eternidad.

Impresiones capitalenses I

I)

E

ntraban, decrépitos, con sus espaldas por el suelo sobre el piso gris, desde la puerta amarilla –con portero eléctrico- hacia una mesa de madera improvisada entre dos caballetes roídos por la humedad. En su marcha, silenciosa, ojos perdidos, frenaban frente a la mesa. Enfrente de ellos, rectitud, en dos rostros pálidos, el primero: brillaba su calva calvicie, un tostado reluciente por el calor de estos días. El segundo: hablaba despegando apenas los labios, con atención cualquiera podría darse cuenta de lo que le faltaba. Sí, los dientes, pero no era lo único. El comenzó a hablarles, y ellos escuchaban atentamente, acto seguido, les entrego un canasto con cartas. Ellos arrastrados como trapos en su vejez, ordenaron con presteza las cartas, y, cargadas en su bolso ejemplar recuperaron la postura por un momento. Las cartas les devolvían su hombría. Salían de la puerta amarilla con el mejor porte posible, sus caras estiradas simulaban una renovada juventud, aún así, fuera de la sonrisa y media de los que aguardaban detrás de la mesa, en la mirada vacía de aquellos, había algo inexplicable, que sólo quién se había abierto a la intemperie de una vida rapaz podía distinguirlo. Quizás era el caso de Luis. Siempre en la esquina más oscura del angosto y asfixiante depósito se encontraba él. Sólo el humo del cigarro y de sus botas se translucía a la vista del común. El reconocía esa mirada, suya hace diez años, pero como la mayoría de los decrépitos, reconocía –incluyendo al sin dientes (cindi, para los muchachos)- que se había vendido (en palabras de Luis: que ya había pasado por esas cosas). Traidor, le farfullaban por lo bajo cuando entraban y más bajo cuando salían. Luis lo sabía, pero poco le importaba. Hará meses que vio una oportunidad, preguntándose, que sería de él siendo delegado. Saboreo la idea, entre labios rojos, y buscó donde apadrinarse. El anterior mamotreto a él, lo entrenó como su personal tropa de choque. Pero cuando el reloj marcó la hora exacta, Luis, habiéndose hecho conocido, le preparó una buena cama. Firmó un petitorio entre todos los trabajadores, denunciando negligencia y robo de insumos a la empresa, tratando así de ganarse a las dos puntas. Todos sabían que Roberto robaba cada mes Un tanto de utilería –lapiceras, papel, etc.- como represalia a que jamás en seis años de trabajo se había legalizado el almuerzo o un descanso de media hora. Y todos a su vez se veían beneficiados en la repartija del robo. La verdad fue, al fin de cuentas, que cindi y Luis, el primero, engañado por su tercera esposa –aunque el recuerdo era el mismo en las otras dos- que siempre amó los dientes perfectos de Roberto, aprovechó en la fiesta de fin de año de 2008 para acercarse a él, y entre cariños fundirse en uno a los ojos de cindi. Así éste, con la cornamenta a cuestas, se unió a la ávida necesidad de Luis por el poder. Los dos obligaron a todos a firmar, amenazando con despedir a quien se niegue. Con Roberto afuera, Luis delegado, cindi era un potencial socio –y peligro-. Luis pensó, a los hombres hay que humillarlos al límite para que no se levanten jamás, tal como decía su padre, o bien, algo que era más de su abuelo, matarlos y quitarse el problema de encima. Luis, en la fiesta de cierre del año pasado eligió a su padre, busco a Melisa, la esposa de cindi, y todos supieron que ocurrió. Pero se le fue un poco la mano a Luis, a los tres meses Meli, “la meli”, quedó embarazada, y cindi se quedó en el molde, abatido. Así las elecciones de lista única, y el depósito mensual de la empresa como “honorarios” a Luis le devolvieron la comodidad de la cotidianeidad, y el orden de lo común.

II)

El humo se elevaba desde la sombría esquina del depósito. Luis veía esa triste mirada del primero de los decrépitos, y cortándole el paso amenazó:

-         No andarás bajoneado porque no te gusta el laburo, ¿No?

-         No – Con notable respeto, respondió Josema, levantando el semblante a la alegría décima.

-         Ah…, así me gusta che. Ahora a mover el culo, que de acá no se van hasta que no se termina el laburo.

Se alejaron todos juntos, en tropel, difuminados, entre el gris de sus caras, y el cemento capitalense.

III)

¿Podía esperar algo diferente?

¿Podía creer que por cambiar de “patrón” la vida iba ser distinta?

¿Podía borrar con ganas, mi rostro desgastado, mi espalda estrecha?

Aún así esperaba en una esquina del depósito. Miraba como se acercaban y se iban las tropillas de ancianos, ropa de efectivos, y como los recién llegados veían su futuro. Como yo veía mi futuro. Era cuestión de tiempo.

Mi espera no se tardó.

Me dijeron: Espera ahí que ya te atienden.

Dos horas después: un tipo sin dientes me lava el cerebro una hora más.

Quince minutos más: Me agarra para hablar un tal Luis; Se presenta como delegado de camioneros. Me dice que la agencia para la que yo trabajo – la agencia que empieza con T- no me va a robar ni un solo centavo. Que yo como terciarizado, no usó esa palabra, dijo, mejor aún, “empleado eventual”, iba a cobrar tanto como un empleado efectivo. Me muestra un recibo roto y amarillento. Compara dicho recibo con una fotocopia con el logo de camioneros. Me muestra, señalando con sus prístinos dedos las equivalencias. Me trata como si jamás hubiese sabido nada.

Cinco minutos más, pide Luis, cuando el chambón sin dientes, que ya le puse cindi al muy idiota, presiona para que comience la repartición, ambiciona el progreso de su empresa, en palabras de él.

En eso Luis, llega al hueso de su explicación, llena de aforismo y vocabulario. Me aclara una y otra vez que el trabajo es duro, que a nadie le gusta cargar con un bolso con cuatrocientas cartas. Y, que, además, el calor de estos días, derrota a cualquiera. Repregunta, de verdad querés laburar de esto;

Cuando le digo que sí;

Él replica, -bueno, en ese caso, grabate esto en tu cabeza. Hay algo que pasa últimamente. Hay pibes que por no entregar todo, tiran correspondencia en direcciones incorrectas. Lo que no saben es que ustedes firman un contrato por confidencialidad de correspondencia (pensé, ese que dice que no tengo que revelar datos del correo ni de lo que reparto) que implica que no debes hacer mal tu trabajo. El contrato es largo, podes evitar leerlo. Quién lee en esto días igual… -Ríe, ríe grotescamente- Pero – ensombrecido de nuevo, aclara- esta empresa te va a pagar bien pibe, siempre y cuando hagas bien el laburo. Pero si no, acordarte de mis palabras, YO te lo dije. Jamás vas a volver a encontrar laburo, porque esta empresa rompe culos a los que no cumplen. ¿Está claro?

Muevo la cabeza,

Mantengo rígida la expresión,

Intento sonar conforme, odiándolo brevemente…

Agrega: Nexo, esta empresa crea Nexo. El mismo que creo Honikman, nuestro gran jefe. El sólo quería un reloj y ser jefe de un negocio. Mira todo lo que logró. Fijate bien pibe, vos tenés pinta de emprendedor, sino la cagas, hasta quizás, algún día lo conoces y te da un aumento.

Quise vomitar, pero ya no más.

Saque el arma de mi mochila. Pero necesitaba tiempo para usarla. Los manifiestos no convencen por tener la razón.

Simplemente me fui.

Pensamientos

Un pensamiento en el aire;

Usar la máquina de escribir como;

Usar la máquina de escribir como un arma;

Usar la máquina de escribir como un arma legítima;

Usar la máquina de escribir como un arma legítima de la transformación social.