Es horario de intenciones, querer escribir y decir,
Pero es que la caprichosa inspiración, se ha esfumado entre mis dedos: cuando he querido agarrarla,
Corrió, al momento que quise besarla,
Y de lejos reía, al ver como me retorcía sobre los negros cerámicos.
Y así siguen pasando las horas...
Las aprecio desde el suelo, lleno de intenciones, pero inmóvil, sin ideas.
Pienso, sólo así, en la nada misma, la nada y sus alrededores.
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